Каким бы ни было больным
Мое измученное сердце,
Как белке в колесе вертеться
Ему привычно. Быть смешным
И беззаботным мне пристало,
Глазами нежить и ласкать,
Амуром юным с пьедестала
По целям стрелы выпускать.
Мишени эти так невинно
Мелькают в хлопьях облаков,
Плывущих, розовых, как вина,
Виденьем сладостных оков.
