Я сидела в тихой кофейне, где аромат кофе витал в воздухе, словно туман, окутывая все вокруг. За окном медленно начинало светать, и утренние лучи солнца пробивались сквозь капли дождя, словно пытаясь разбудить город от ночной дремоты. За стойкой стояла бариста, с лицом, на котором отражались все секреты раннего утра. Она молча готовила мой кофе, и казалось, что в ее движениях есть какой-то скрытый смысл, какой-то намек на то, что я не могу уловить.Я наблюдала за людьми, которые проходили мимо, словно тени, уносимые течением времени. Их лица были словно застывшие маски, скрывающие за собой целый мир переживаний и воспоминаний. Куда они спешат? О чем они думают? Это оставалось для меня тайной. Их истории были, словно книги, страницы которых я не могла прочесть.В углу кофейни, за столиком, сидела женщина в очках, которая постоянно что-то писала в старый блокнот, и на ее лице играла странная, едва заметная улыбка. Она напоминала мне персонажа из старой картины, чья жизнь проходила в полумраке. ...
