Было обычное погожее августовское утро. Зной наполнил город и держался там уже неделю. Волан-де-Морт стоял на своём французском балконе и цокая языком опрыскивал свои цветы. По совету своего аналитика он для развития терпения, эмпатии и наблюдательности завёл у себя фикусы, орхидеи и прочую зелень и целыми днями читал ботанические книги и следил за их ростом. Этот зной его питомцы переносили плохо и Тёмный Лорд разглядывая поднимающееся солнце морщился и сильнее жал на панель пульверизатора. Кроме того, о, ещё одно надвигающееся, неумолимое событие должно было свершиться. И отменить его было нельзя. Бах бах бах, в горшки стали влетать комки грязи, они стали падать, а Лорд безуспешно их ловить пока они, сбитые, летели на пол и рассыпались вдребезги. Это происходило вновь и вновь. Каждый раз жажда мести одолевала юные умы новых поколений волшебников и они колошматили выращенные фикусы Тёмного лорда, завсегдатая клуба бывших душегубцев. Кончалось всё всегда одинаково, разгромленная посуда, ...
