Одиннадцатый час, день уже закатился, время побыть наедине с собой. В комнате темно, там наступило время сна, я сижу на кухне, присваивая себе прошедший день. Открывается дверь, и щурясь от света после сонной темноты комнаты, ко мне подходит сын:- Мама, я снова подумал о том, как страшно умирать. Страшно оказаться в вечности. И плачет. Ему девять, он не может заснуть, он боится смерти. Сон - как ворота в смерть, в окончание конечности и начало бесконечности. Отход ко сну напоминает ему о неизвестности - о том, чего мы боимся больше всего. Я сажаю его себе на колени, и мы говорим с ним о страхе, о том, как правда пугает неопределенность. О том, что жизнь на самом деле закончится, о том, что никто не знает истину - что именно и как именно будет после. Мы говорим с ним о прошлых и будущих жизнях, о плотном и тонком бытии. - А вдруг после смерти мы становимся этой тонкой энергией и существуем в виде идей? Или перерождаемся в другом теле? Или превращаемся в призраков? Мы не знаем наверняка, ...
