(Не поэтом написано). ***Я тоже была незрячей.Я тоже блуждала во мраке. Во мраке все было снаружи.И жизнь вне себя во мраке. И как-то она крутилась,Кружилась на автомате. Во мраке было красиво.И статусно было во мраке. И вкусно, изящно, гламурно.И все это было во мраке. И жизнь казалась прекрасной.Та жизнь, что вокруг наблюдалась. И для меня создавалась.И мною лишь проживалась. А что от меня в ней было?Было, конечно, что-то. Была ли Я в своей жизни?Конечно, была. Где-то с краю. Была в ней той самой незрячей.Той, что блуждала во мраке. И было все это нужно.И так было тоже важно. Во мраке остаться возможно.Прожить пустоту и скуку. Боль, страхи, смятенья, никчемностьПознать на свету невозможно. И главное очень нужноПройти эту горечь познанья, познанья глубин паденья. И тот, кто незрячим бродит,Он выход искать не обязан. Сейчас он ему не нужен.От света ему пока больно. И так ему очень важно.И жизнь его миру служит. Служит другим примером.Который не выбрать можно. И смысл в этом есть изначальный.Не ...
