В старом городе на берегу синего моря жил художник. С утра до вечера он писал свои картины, этюды, делал эскизы и зарисовки. Если бы его спросили зачем он пишет и рисует, он бы не нашёл, что ответить, а просто пожал плечами. Он об этом никогда не задумывался. Просто потому, что не знал а как это жить без своей живописи? Он по-другому не умел, да и не хотел. Он жил, мечтал, дышал своим творчеством. Где бы он ни был, куда бы ни пошел, у него в кармане всегда был небольшой блокнот и карандаш. И часто он зарисовывал что-то в свой блокнот для будущей картины. Идя в магазин, он мог остановиться на полпути, заметив, как живописно расцветал тюльпан. Или как переливаются золотистой радугой крылья у стрекозы. Или с восхищением смотреть, как искренно смеется ребенок. Он сразу же вытаскивал из кармана свой блокнот, и рисовал, рисовал, рисовал. Затем, весь в своих мыслях, он разворачивался и шёл к дому, забыв, зачем и куда он шёл. Соседи и знакомые считали его рассеянным и немного странным человеком, ...
