В галерее судеб, как экспонат безмолвен стою, Под стеклом отчужденья, в мире, что не зову своим . Вы вглядитесь в трещины, в сколы давнишних скорбей, Но душа моя - птица, что ищет другие огни.Вы ищите корни там, где земля приняла печаль, Где тропа безмятежного детства теряется вдали. Но не тот я ребенок, что плачет в ночи, угасая, Я - утес, омытый волнами, с бездной внутри.Не ищите ответов в лабиринтах моей тишины, Там не вспыхнет салютом искусственный свет. Лишь Вселенная шепчет, сквозь пальцы струится, как дым, И мерцают созвездия, вечности хрупкий привет.Вы - путник, ступивший на берег, где правит туман, Где безмолвие царствует, тайны свои храня. Я - мираж, сотканный из грез, из лунного света и грёз, Наблюдаю за вами... и таю в объятиях дня.Эти строки, словно тихий шепот из-за занавеса, приоткрывают завесу внутреннего мира шизоидной личности. Мира, который часто остается непонятым и пугающим для непосвященных. Нас видят, но не слышат. Наблюдают, но не понимают языка нашей души. Мы как ...
