Вчера переделывала рамку для репродукции И. К. Айвазовского Вид Вико близ Неаполя . Паспарту из того, что было дома. И вдруг как будто открылось окно в море: запах соли, простор, который не умещается в комнате.Вспомнилась притча. Человек всю жизнь шёл к морю, которое увидел во сне. Ему не верили никто в деревне никогда не видел моря. Он выбирал разные дороги: достаток, успех, любовь. Но только на склоне лет, поднявшись на гору, увидел: все пути вели к морю. Просто ни один он не прошёл до конца.Мы часто думаем, что мечта это что-то там , за горизонтом. А она всё это время была здесь, в каждом шаге. В переделке старой рамки. В том, что я вижу море, даже когда его нет рядом.Как вы? Какая ваша мечта ждёт не там , а уже здесь, просто в другом обличье? И что мешает сделать шаг до вершины, откуда видно всё прямо сейчас?
