У всякого текста можно сказать своя душа, своё химическое соединение из кусочков звуков, букв, слов, которое как шипучий напиток пенится и приглашает к вкушению. И вот пь шь его залпом или наоборот тык-тык-тык пальцами наклацываешь и поток роящихся звуков, слов льётся, переливается радуя глаз, ум, раздражая и давая повод, а потом как-то и кончается И после текста остаётся пшик, только разве что в уме сквозь, которого прошлись буквы и звуки немного резонирует ещё, вибрирует эхом слов, пытаясь осилить и осмыслить что было, что прошло. Этот осадок впитывается становясь уже частью того кто читал, перечитывал, разделял. И так, я сам - кусочки чужих текстов, создающих уже своё. Как облако, то собирающееся, то тающее, то идущее дождём, живущее среди синего неба и солнца, среди схожих других облаков, смешивающееся... и всё таки непонятны границы. Границы тела понятны, а вот границы чувств, намерений, желаний, решений, текстов смешиваются, не давая порой определить ни источники вдохновения, ни происхождения, ...
