Ты отвечаешь смазано. Слова, как помидор, ударяются об окно моего восприятия и скользят по нему, размазывая кровавое брюхо о стеклоРазве могут слова застояться? Мне кажется вполне. Если их долго не говорить, томить, хранить, то они превратятся в гниль, которая будет пахнуть обещаниями, надеждами и обманомНо все это будет, так или иначе, рано или поздно. Потому что я состою из слов, разных, сказанных и не проговоренных. Я ведь тоже слово, звук, рожденный не пойми кем и брошенный медленно затухать эхомПоэтому ничего страшного. Говори, кидайся словами, они, как плети, будут отсчитывать удары, оставляя кровавые отметины на мне. Но эта боль она создает меня. Из неоткуда появляюсь я, а твои больнючие слова становятся центром, вокруг которого начинает собираться пыль, которая станет планетой после большого взрываЯ - это набор слов, сказанных к месту и нет. Процесс говорения, который и есть сама жизнь
