Когда мне было лет 17, я увлекалась чтением детективов Дарьи Донцовой. Живое воображение в считанные секунды заставляло сходить образы героев и окружающую их обстановку со страниц книжек в реальность, добавляя в представления всё новые и новые детали. Не помню уж содержание прочитанного, но те самые представления всегда всплывают в памяти, как только проезжаю мимо Москвы или её областей. Утро вторника началось на этой неделе немного иначе, чем обычно - закинув на левую руку дорожную сумку я спешила попасть с Ярославского вокзала на Курский, откуда в 10:41 должна была отправиться моя электричка. Надежда успеть на неё таяла на глазах - поезд Сыктывкар - Москва пришёл с опозданием. Часы показывали 10:42 в то время, когда я стояла возле пригородной кассы. Услышав от билетного кассира, что следующая электричка будет только через два часа, стала вспоминать, где по пути сюда видела кофейни, потому как круассан с начинкой, попавший в дебри желудка в 7 утра на скорую руку и одиноко там болтающийся, ...
