Продать душу птицам

***

Мой почерк - кардиограмма живого.
Нервно трясется по желтым страницам.
Если бы не было тени былого,
Я бы продал свою душу птицам. 

Пачкая в пасте холодные руки,
Утопаю в Байкале пустого стакана.
Люди как рыбы, их водные звуки,
Создают внешность нового океана.

Легкие лопаются, искажаются лица.
Агрессия - создает бомбы с чернилами боли.
Наши слова - тот же самый убийца,
Выбираемый миром, только по нашей воле.

И... запасаясь баллонами воздуха,
Опускаясь все ниже, дыша корявыми буквами,
Я выдираю пробку. Опустошая стакан досуха.
Жаль. Что это мгновение измеряется

только

двумя

минутами.

 

Ростов-на-

Этот город глотает тебя не жуя, 
Прогоняя по кишкам-переулкам. 
Будто стежками шьет гобелены швея 
Магистрали набитым маршруткам. 

Этот город - единый большой организм. 
Позвоночник Садовой кривится. 
Он как старый, но верный себе коммунист 
Современному миру противится. 

И наросты – дома, только Дон не вода, 
Он холодная кровь по венам, 
Где полжизни идут и идут катера, 
Но торосом стоят перемены. 

Этот город слепой и немой к тебе, 
Растворяет людей в желудке 
Он живущих, приезжих в своем тепле 
Перемелет в ночной мясорубке.

 

Сегодня... 32 марта.

Сегодня... 32 марта.
И я по прежнему отказываюсь жить в апреле.
Я стану жить как ляжет карта
В своем обычном, невзрачном теле.

Смотреть телевизор, играть на гитаре.
Периодически просыпаться под песни Земфиры.
Стучать соседям, спать на паре.
И есть дотошные апельсины.

На книжной полке пылится Блок, Есенин
Мозги мои словно становятся гелем.
И падая вновь на чьи-то колени,
Я задыхаюсь.

Едким и душным апрелем.