Однажды в начале 90-х годов ехал я с работы в переполненном автобусе. Зима, холод собачий, народ едет с работы голодный, злой и уставший. И вот на одной из остановок вместе с другими людьми в салон вошёл слегка поддатый парень, примерно моих лет. Автобус тронулся, а он, то ли продолжая начатый ещё на остановке разговор, то ли просто рассуждая вслух, негромко, вполголоса выдал примерно такой монолог:
— Когда я был маленький, мать мне говорила: "Сынок! Мы не жили хорошо, так может быть вы поживёте! ".
А теперь я своей дочке то же самое говорю: мы не жили, так может хоть вы поживёте!
Вот как-то запали в душу мне тогда его слова.
Действительно, сколько бы времени не прошло, а мы всё не живём, а выживаем. И родители наши, и мы, и вот дети наши теперь. Конечно в столицах это может и не так заметно, а провинция так и не оклемалась со времён перестройки и лихих 90-х. Разве что картошку на пустырях сажать забросили. А жить — так и не жили.
