Hay novelas que deberían advertir en un fajín o en su cuarta de cubierta de su peligrosidad, de que no están escritas para consumo de lectores comodones. No son habituales. Se salen de la norma. Eligen a quien debe sufrirlas o disfrutarlas. Y por eso, incluso les resulta casi milagroso encontrar un editor valiente que apueste por ellas. Por eso, cuando un espécimen de semejante exigencia acaba entre mis manos, cual si fuera un 'caoboi' no advertido de la bravura desaforada del animal que está a punto de desmontarle de la silla en un rodeo, me cuesta tirar de las riendas, domeñarlo y retarlo para ver quién finalmente puede con quién. Hacía años que no me ocurría algo así. No...
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