A veces, por aquello de las convenciones sociales, acudo de bulto a un funeral protagonizado en severo rigor mortis por un finado que me importaba un bledo. Allá marcho de cuerpo flexible y presente porque me lo exigió, por ejemplo, la madre o, en su defecto, ese viejo amigo que entonó el sacrosanto: «Hombre, tienes que ir, te lo pido por favor…». La lealtad a ese amigacho tan vivo exige nuestro peaje de hipocresía. En esas situaciones más o menos plañideras, nunca sé qué semblante componer. Llegado el momento de susurrar el pésame a la parentela, temo que se percaten de mi nulo dolor, por eso me esfuerzo en adoptar aire de reconcentrada tristeza. El problema es que podemos caer...
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