Esta noche entre todas las noches, después de todo el bullicio, cuando la calle se quede en silencio. Cuando no quede nadie afuera y todo ocurra dentro. Esta noche después del vermú. Después de veinte siglos. Después de los amigos, de los mensajes, de las llamadas, de haber olvidado enviar más de una felicitación. Después de cerrar el periódico, del discurso del Rey, de apagar el televisor y estirar bien las servilletas. Más allá de la niebla, con todo un encinar cantando villancicos en la chimenea y en los fogones. «Adeste, fideles, laeti, triumphantes, / venite, venite in Bethlehem. Y llegará, aunque esto no sea Belén. Esta noche no hay edad: Uno podría tener estos años que ahora tengo o...
Ver Más
