El fenómeno de los niños influencers , estrellas en miniatura de YouTube o TikTok o lo que sea, es la versión evolucionada (como Raichu es a Pikachu) de las niñas americanas cuyos progenitores presentaban a concursos de belleza disfrazadas de diminutas meretrices. Y, como en ese caso, a algunos nos espeluzna y vemos peligros para las criaturas por todas partes. A otros (a sus madres), sin embargo, les parece una bendición del cielo y están orgullosísimas. Creen que todo el mundo les envidia y que el mérito de sus retoños les ha sido transmitido en herencia por ellas. Puritita genética. Quisieron ser reinas de belleza en su Prestonsburg natal pero acabaron poniendo cafés en el Diners y ahora les pintan los ojitos a las pequeñas Meredith para monetizar sus bucles de oro, transitando la fama por poderes. De eso va 'Los reyes de la casa', serie francesa de 2024 ahora en Disney, con la que se pasa muy bien tan mal. La historia es una pesadilla doméstica, al estilo de aquella inquietante 'All Hear Fault'. Un drama que le podría pasar a cualquiera. A cualquiera, claro, dispuesto a exponer por dinero a sus hijos sin restricciones, ni escrúpulos, ni miramientos, ni el más mínimo cuidado y respeto debido a un menor. La cosa arranca con un secuestro, el de una niñita monísima sobre cuyos hombros descansa la economía familiar. Porque la cría es famosa. Hay camisetas con su nombre y el de su canal de YouTube, y hay muñecas y las grandes marcas se la rifan. Y los padres conducen un Porsche y han dejado su trabajo para dedicarse por completo a la farándula dos punto cero, y se han comprado otra casa y un chalet, y la madre tiene un vestidor repleto de bolsos y zapatos caros, y hasta se han cambiado el apellido por uno más glamuroso. Vamos, que el negocio va como un tiro. Pero claro, el negocio es una máquina que no puede parar (quien para, pierde) y da igual si la niña tiene sed, o sueño, o gripe. Eso lo sabremos después. Y una vez lo sepamos, el secuestro casi (solo casi) parece un alivio. Salió a jugar al escondite aunque debería estar trabajando (lo dice su madre vestida de princesa) y se la llevan en un coche. Un secuestro prototípico, como el de Papuchi (que tiene documental pero que empecé a verlo y me aburrió porque sale más Mamen Mendizábal que él). Por supuesto, hay una agente de policía, atormentada y lesbiana, que no tiene ni idea de con quién está hablando ni a qué se dedican, ni que sus vídeos pueden llegar a tener hasta veinticinco mil visitas. Pero que va a resolver el caso porque ella es así. Con seis años, Kimmy, la niña desaparecida, es un artefacto de hacer dinero («para que os hagáis una idea, el año pasado generó más de dos millones de beneficios sin contar merchandising»). Así que el malo podría ser cualquiera: un pederasta obsesionado con ella, un fan obsesionado con la madre, un examante de ésta que resulta ser el padre biológico, otro padre de niños influencers que quiera acabar con la competencia, el padre, la madre, la abuela… A saber. En España también hay niños influencers. A un tal Mikel, que es hoy un chaval de 17 años, le abrieron un canal de Youtube cuando tenía 6 y ahí han recalado profesionalmente los hermanos y hasta los padres. De MikelTube han pasado a FamilyTube y se pueden ver vídeos, comprar camisetas, juguetes, tazas y hasta colonias. Tiene casi diez millones de suscriptores. Arrantxa Parreño tiene 15 años y empezó a subir vídeos (ella no, supongo que su madre) hace 11. Su infancia se ha desarrollado delante de una cámara. En 2015 era una nena con lazos en las coletas que abría huevos de pascua. Esos vídeos tienen 13 millones de visualizaciones. Yo no sabía de su existencia hasta que le he preguntado a Claude por los niños influencers más famosos en España. Lo he pasado peor viendo esos vídeos que la serie.
