За окнами завихряется вьюга. Вспарывая белые круговороты огнями фар,
неторопливо проплывают автобусы, голубовато-серые силуэты прохожих
стелятся по стеклу персонажами театра теней.
Сушу стакан. Кладу на столик фальшивый дукат и выхожу на улицу. Впереди
сквозь пургу маячат две нелепые фигуры. Ночная стража. Поравнявшись,
спрашивают:
- Ваши документы?
Показываю удостоверение сантехника арбузной мастерской.
- Где это? - кутаясь в тулуп, спрашивает стражник.
- Возле деревянного камня.
Вопросов больше нет.
Вокруг, гудя, летают снежные башни и обрывки прохожих. Автобусы со скрежетом расползаются, вываливая пассажиров на дорогу...
