Однажды Вовка делал уроки и случайно обнаружил в ящике дедова стола тетрадки со стихами. Стихи были так хороши, что Вовка зачитался и не заметил, как дед вернулся с работы.
- Ой, деда, а это твои стихи?
- Мои.
- А ты никогда не говорил, что пишешь стихи!
- А ты никогда и не спрашивал.
- Но, это же очень хорошие стихи!
- Да, я знаю. Объективно это вполне себе неплохие стихи.
- А почему ты тогда не несёшь их в газеты, в журналы?
- Ну, наверное, потому, что если я буду их печатать в газетах, я не смогу работать.
- Почему?
- Потому, что люди будут проходить мимо меня и думать: "...Вот стоит хороший поэт, который почему-то работает вахтёром. Видимо, он алкоголик...".
- А зачем ты их тогда вообще пишешь?
- Ну, наверное потому, что осознавать себя безногим вахтёром невыносимо, многие фронтовики, кому повезло вернутся, в такой ситуации давно спились, а быть безногим поэтом, тем более, хорошим поэтом - вполне себе ничего страшного.
