Преосвященная песнь
Бискупы в печали:
Что-то нам давно
Рук не целовали!
Грусть, тоска и страх
Лишь туманят взоры
Не пора ли вновь
Увеличить сборы?
Не пора ль, как встарь
Залы - рестораны,
Будет пономарь,
Воздух класть в карманы.
Но который день
Не проходит ступор.
Кто-то слух пустил:
Близко бродит Лютер.
Тезисы свои
Выложит в соцсе’ти
Мониторим мы
Сплетни в интернете.
То Курай сольёт
Слухи иль приказы,
То какой-то поп
пишет Калаказо.
Майбахи, дворцы
От него не спрячешь
Сколько ж их, попов,
На него батрачит?
В горести своей
Настрочу указов.
Чтобы знали Власть!
Так их, лоботрясов!
Вечером опять
Диалог с бутылкой.
Ждёт меня кровать
Или гроб в опилках.