На бульваре осень, снова осень,
Вся в янтарном, солнечном меду.
В жарких кленах ледяная просинь –
То ли к счастью, то ли на беду.
Есть в осенней ясности тревога.
Кажется, что, завершая спор,
Кто-то жизнь швыряет на дорогу,
Несогласную с ним жизнь, как сор.
Проще быть царем в дрожащей роще,
Где иссохла и истлела мысль,
Где замолк неугомонный спорщик –
Чуткий лист, где знай одно – молись…
Золотится влажная дорожка
Для немых, доверчивых невежд.
Это весело – пройтись немножко
По обрывкам собственных надежд.
