Un año más asisto, contra mi propia voluntad y por imperativo laboral, a mi ineludible cita con el bochorno: la gala de los Goya . Este año ha sido Barcelona el lugar elegido para reunir a la gran familia del cine y que puedan reivindicar todas las causas justas que tocan en este momento y, ya que están, que alguno suba a recoger un premio que dedicará, sin sentido de la mesura o el decoro, hasta al último de sus familiares vivos y muertos. Un año más, me malicio, será esta la edición más soporífera de la historia. Porque la gala de los Goya es al tedio lo que los veranos al calor: nunca se recuerda uno peor al que nos ocupa desde que se tiene memoria. Arrancaban Rigoberta Bandini y Luis Tosar , una pareja con menos química entre ellos que un cóctel de helio con neón , con numerito musical, cantando despacico, seguido de, para sorpresa de nadie, homilía ideológica a bocajarro. Sin paños calientes ni disimulos. Especialmente llamativo que, en su particular enumeración de violencias condenables, Tosar evitase nombrar a ETA, pese a haber aprovechado la imagen de las dignísimas manos pintadas de blanco de Borau para colarnos su autoelevación moral en formato diatriba. Todavía no se había entregado un solo premio y ya se me estaba haciendo larga la velada. Y es que hace tiempo que los organizadores de la gala decidieron que entretenernos a los espectadores no figura entre sus atribuciones, que esta es la fiesta del cine español pero solo es fiesta para los que viven del cine español (y de sus subvenciones). Para nosotros es casi penitencia. Así pues, incluso se agradecía que fuera una voz en off la encargada de anunciar a los famosos que entregarían cada premio, como si fueran la próxima parada del metro, y que estos aparezcan, digan su línea, lo entreguen y aire. De hecho, cuando tan solo habían entregado tres premios, yo habría pagado lo que me pidiesen solo por asegurarme de que así fuera toda la gala: entregadores, nominados, premio, viento fresco. Temía, más de lo que temo a una tronada, el momento en que volvieran a aparecer en el escenario la Bandini y Tosar, no fueran a derramarnos otra vez toda su ideología encima con cualquier excusa. O, peor, a intentar hacerse los graciosos. Hasta el discurso de Méndez-Leite se me antojaba apetecible con tal de que no volvieran. Fue una sensación efímera: empezó cantando y luego soltó también su particular filípica pontifical, así que enseguida se me pasó. Y eso que para entonces todavía no sabía que ni Susan Sarandon (Goya Internacional), ni Gonzalo Suárez (Goya de Honor) ni una argentina que decía venir del futuro para alertarnos contra la ultraderecha (y cuya película he apuntado para no verla) iban a dejar pasar la oportunidad de apuntarse al carro de la evangelización progresista. ¿Es posible que estuviésemos ante la gala más ideologizada de las cuarenta que se han celebrado? No tengo datos, pero tampoco lo descarto en absoluto. Sorprendente también que no hubiese ni rastro de humor por ningún lado. Ni siquiera de manera involuntaria. Ni tan solo a fuerza de rescatar pequeños fragmentos de las intervenciones de Rosa María Sardá en antiguas galas. Es que ni una leve sonrisa pudo dibujarse en el rostro del más risueño de los (adivino que casi inexistentes) telespectadores. Lo más parecido a un chiste fue el momento en que Tosar sacó un minipeinecito para decir que se peinaba las cejas. La guionizada ocurrencia fue recibida por Rigoberta Bandini con el entusiasmo con que recibiría yo un domingo por la mañana la obligación de participar en el maratón de Nueva York, así que el chiste nacía muerto. Ni siquiera las actuaciones musicales (ni la rumbica catalana con diversidad racial y perspectiva de género que metieron con calzador) conseguían algo más que empujar al respetable a mirar el reloj, uno que pedía piedad y cuyas manecillas languidecían, pareciendo morir de aburrimiento ellas también. Tanto así que el tradicional momento obituario me pareció la más optimista de las perspectivas. Eso y cada bloque publicitarios (pocos, muy pocos). Mucha chapita por una Palestina libre en las solapas, mucho «viva Palestina» como colofón a agradecimientos (menos interminables en general de lo habitual), todo el catálogo de causas justas de la Agenda 2030 enumerado, inventario de todos los conflictos armados cuya condena está en línea con la doctrina gubernamental (ni uno solo de los que no). Tímidos aplausos a la arenguita feminista de una Leticia Dolera que se ha quedado desactualizada en sus reivindicaciones. Yo creo que para el año que viene se debería ya prescindir de los galardones, sin disimulos, y que simplemente suban directamente los elegidos de este los más militantes a reivindicar lo que toque: contra el machismo, por la paridad en el cine, stop genocidio, contra el bullying, contra el cambio climático, en apoyo a la Cañada Real, por las personas sordas, por las que tienen piel atópica, por las que les cuesta madrugar, por los pelirrojos, los diseñadores gráficos… O, mejor, que no hagan nada y se encargue Juan Carlos Ortega.
