Saludo a veces al Puente de los Franceses , y perdón por la rima. Está en las coplas de la guerra, y antes y después inmortalizado por el fogonazo del magnesio en fotografías de época. Esas fotografías que veo con la distancia y que, a decir del poeta, son las más mías. A la noche, cuando pasaba por sus ojos, siempre había un enfermero fumando asomado al Manzanares y unos patos noctívagos, presuntamente exóticos, que le daban cierto encanto de estanque al Manzanares. No es el sitio más bonito de Madrid , cerca del parque del Oeste, que en un principio fue un vertedero. Y sin embargo, está ahí, irrumpe sin querer en mis pensamientos y me deja estupefacto. El...
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