Александр Хватков
Родился в 1988 году. Член СП России и Башкортостана, обладатель Гран-при межрегионального поэтического фестиваля «Родники вдохновения» в Белебее (2017) и серебряной медали Всероссийского фестиваля поэзии «ЛиФФт-2017» в Москве. Автор четырёх поэтических сборников. Живёт в Бирске, работает бортпроводником в авиакомпании «КрасАвиа».
Стены Кремля, обрамлённые золотом
Солнца, спешащего спать вдалеке.
Стала для строк
замечательным поводом
Девушка с томиком Блока в руке.
Девушка, милая, как же ты,
как же ты
Ношу такую сумела поднять?
Люди сегодня, пропавшие в гаджетах,
Всё, но не это способны понять.
Девушка-сказка, из прошлого эхо ли?
Всё, что не модно сегодня, – старо.
Может, с тобой мы случайно проехали
В шестидесятые веткой метро?
Как в подтвержденье,
из дома писателей
Выйдет Рождественский, молод и лих,
И на глазах горожан-воздыхателей
Выдаст свой лучший в истории стих!
Жить бы и жить нам
подобными мигами,
Что там на радость – на счастье себе!
Нам бы в разы больше девушек
с книгами!
Девушка скрылась
в безмолвной толпе…
Казалось бы, чем удивить человека
В наш век двадцать первый,
шальной не слегка?
В деревне закрыли… библиотеку,
Остался без книжек невзрачный ДК.
Мужчины в спецовках
носили поклажу,
С азартом следила за всем ребятня.
Лишь шедшая мимо старушка
как скажет:
«Когда-то без книг
мы не жили и дня…»
Толстой, и Тургенев,
и Пушкин весь следом
В фургон опустились,
носильщик был груб.
Мальчонка вдруг выдал,
снующий с планшетом:
«Давайте заснимем –
и сразу в ютьюб!»
А книги бросали, забытые всеми,
И падала пыль
с пожелтевших страниц.
Печальное, скучное, глупое время
С плеядой пустых и напыщенных лиц!
Куда мы теперь?
Ни смеяться, ни плакать.
Чья поведёт нас к спасенью рука?
Лишь Гоголь,
упавший в весеннюю слякоть,
С особенной грустью
взглянул в облака.
* * *
Мир мой, вздрогнув,
снова встрепенулся.
Я живу, ты слышишь, я творю!
Будто грустный август улыбнулся
Дышащему в спину сентябрю.
Ну и что ж, возможно, так и надо.
Отчего б, как прежде, не рискнуть?
Забросает осень листопадом
То, что не сумел я зачеркнуть.
Может, ты, я сам того не знаю,
Нежно вспомнишь в суматохе лет,
Что в краю берёзы и курая
По тебе с ума сходил поэт.
Улыбнёшься и забудешь снова.
И за то тебя благодарю.
Я, как август, ко всему готовый,
В первый раз открылся сентябрю.
* * *
И самый близкий может стать чужим,
С кем жизнь прожил
и начал бы сначала.
За целый год, за день, что промолчим,
Пока идёт от форточки до зала.
Пока скрипит подошвой на снегу,
Со скудным скарбом скрывшись
за аллеей.
А ты стоишь и думаешь: «Смогу
И никогда о том не пожалею».
Казалось, просто выкрикнуть:
«Постой!»
Любые ссоры лечатся в два счёта!
И вот уже со скарбом за спиной
Идёшь чужой навеки для кого-то.
* * *
Грусть, встрепенув одинокий рассвет,
Молча легла у порога.
Мне до спасения тысячу лет,
Тысячу лет и немного.
Я пропаду на девятом кругу,
Так рассудил Алигьери.
Но по-другому прожить не смогу,
Так как в другое не верю.
Скажут потом, что я редкий чудак,
Ну и кому такой нужен?
Мне всё равно, это сладостно так –
В строчки выплёскивать душу.
Может быть, буду полезен стране
Вплоть до последнего звука.
Стих мой раздастся в родной стороне
Даже с девятого круга.
Ветками тополь помашет в ответ,
Тот, что за маминым домом.
В душах чьих-то наивный поэт
Станет хорошим знакомым.
