В ту ночь Кирилл проснулся от собственного крика. Его мучили кошмары: мелькали заброшенные колодцы, черные деревья, глаза оборотней и еще что-то невразумительное. «Опять эта ерунда», — подумал Кирилл и подошел к распахнутому окну. Далеко внизу шумела ночная Москва. Воздух был душный и липкий. До 7 июля оставалось несколько дней. Несколько дней, которые отделяли Кирилла от важного события — ночи на Ивана Купалу. Он и не подозревает еще, что буквально завтра окажется в далекой Сибири, что среди вековых кедров и обрывистых скал Алтая его самого, сестру Сашу и нескольких случайных попутчиков закружит водоворот приключений...
