"В декабре, в декабре, все деревья..." — говорит моя внучка.
"В серебре!" — хором подхватываем мы с дочкой.
Мы читали Маршака в детстве, и до сих пор помним его строки. Это действительно талант — написать так, чтобы четыре поколения могли вспомнить.
А что происходит сейчас? Снимаются в одном фильме, и сразу на премьеры, презентации. Подписи к кадрам: "Иван Иванов — звезда сериала 'Обещание пацана'" или "Ира Сидорова — звезда фильма 'Полет в космос'".
Настоящих талантов почти не осталось, только навязанные.
Когда из каждого уголка звучит одна и та же песня — хочешь не хочешь, а она запоминается. Современные продюсеры этим и пользуются: покупают эфирное время и раскручивают свои проекты.
А потом эти песни ассоциируются с нашими годами, с событиями, вызывая приятные воспоминания. Даже страдания в молодости кажутся прекрасными... Мы всегда надеемся на чудо, на справедливость, на победу добра над злом...
Вспоминаешь свою молодость, наивность, и слезы наворачиваются.
И песня остается с человеком.
А какие песни — такие и люди...
Сегодня правительство работает над запретом скрытой рекламы вредных веществ в песнях (о стихах я вообще молчу — их сейчас никто не читает. Была одна известная поэтесса, но она решила, что ей не по пути с Россией). Так вот, в песнях запрещают скрытую рекламу.
Куда мы катимся...
В нашей стране сотни людей получили "Золотые граммофоны", "Орлы", "Маски". Но гордиться особо нечем. Это не искусство, а шоу-бизнес.
Искусство скрыто от массового зрителя. Оно не звучит из всех радиоприемников и не сверкает на солнце. Его нужно искать самостоятельно. Это клад, который не каждый найдет. А тот, кто найдет, получит гораздо больше, чем материальные блага.
У Самуила Яковлевича Маршака есть цикл стихотворений для взрослых. О жизни, о быстротечности дней, о волшебных воспоминаниях детства, о родителях и любви. Написано благородно, интеллигентно, метафорично, даже изысканно.
Я нашла редкое издание 1954 года и сборник 1986 года. Заказала и принесла домой.
В нулевых мы избавились от этих книг — были глупы. Теперь снова будем собирать свое богатство, которое наполняет и радует душу.
"Сколько дней прошло..."
Столько дней прошло с детства,
Что его вспоминаешь с трудом.
И стоит вдали мое детство,
Как дом с закрытыми ставнями.
В этом доме все живы-здоровы —
Те, кого давно нет.
И висячая лампа в столовой
Льет по-прежнему теплый свет.
В поздний час все дома —
Братья, сестры, отец и мать.
И так жаль расставаться,
Ложиться спать.
Каждый взрослый сейчас - это чей-то правнук, чей-то маленький внучок, сын или дочь. Детство бывает разным, но большинство нашего народа любит маленьких детей и уважает стариков. У каждого из нас есть теплые воспоминания тех лет.
Помню, как гулял по лесу с дедом. Он вдруг восклицает:
"Смотри, какой гриб я нашел!"
Я помню огромный белый гриб и восторженное лицо деда, словно он был десятилетним мальчиком.
Этот момент помню так четко, как будто он был вчера.
Помню бабушку у плиты. Помню вкус ее блюд. После такого ни за что не пойдешь за полуфабрикатами — в них нет вдохновения, тепла и любви. А так хочется передать это младшему поколению. Пусть через пирожки и борщ. Главное — передавать.
"Пустынный двор, разрезанный оврагом"
Пустынный двор, разрезанный оврагом,
Зарос бурьяном из конца в конец.
Вот по двору неторопливым шагом
Идет домой с завода мой отец.
Лежу я в старой тачке, и спросонья
Я чувствую — отцовская рука
Широкою горячею ладонью
Моих волос касается слегка.
Заходит солнце. Небо розовато.
Фабричной гарью тянет. Но вовек
Не будет знать прекраснее заката
Лежащий в старой тачке человек."
