Послушай, как это звучит, послушай:
«Он поднялсЯ на гору Благодать...».
А меж камней бежит речушка Кушва.
Не так ли город следует назвать?
Ты не был в Кушве? Это недалёко…
Она стара. Без мала — триста лет.
Ее лицо, как лик, без подоплеки
облагородил не один поэт.
Пока еще на памяти «канатка»
у стариков, мартен и домна… Ах,
как время мчит! Как полирует гладко
черты столетий, оставляя прах.
Пусть летопись прилежно собирает,
мой добрый город, весь твой крепкий труд.
В нем — жизнь отцов! Их каждый камень знает…
Они и ныне в них живут! Живут...
