Однажды меня отправили спасать бродячий цирк. Вызвал главный редактор, посмотрел в глаза с щемящей мужественной грустью, как будто уверен был, что видит в последний раз, и сказал: «Кроме тебя — некому…»
Три точки в конце предложения — как отверстия от пуль в комсомольском билете. Я понял, что Родина в опасности. Посмотрел в глаза главному редактору с ответной и всё понимающей мужественной грустью. И поехал.
Погибающий цирк погибал в волгоградской степи. Если быть точнее, прямо в Волгограде, за Мамаевым курганом, под ногами у Родины-матери, на парковке торгового центра. Цирк прибыл туда с караваном из четырёх грузовиков: встали табором, подняли шатёр, установили жилые вагончики, вольеры с животными, продали билеты. И, кажется, даже успели дать первое представление.
А потом грянул ковид, всех закрыли по домам. Цирк, как говорится, остался, а клоуны никуда не уехали потому, что ехать было не на что. Никто еще ничего не заработал, все остались стоять,...
