ВЕРНИСАЖ (Ирина Драгунская)
––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––
День был очень хороший.
Пришли деньги за проданные на авито книги, и бывшая кинула на карту две тыщи. Маловато, конечно, да и еще с лекциями о его, Петиной, никчемности… но все равно: хороший день. Итого было три с половиной тысячи, точнее три тысячи шестьсот двадцать рублей, то есть примерно неделю можно ни о чем не думать. Или думать, но не каждую минуту. Тем более, в холодильнике было кое–что. Соседка передала. Он у нее цветы поливал, когда она уезжала на море. Не просто так привечала. Так что настроение у него стало неплохое, и он твердо решил ехать.
Еще две недели назад позвали на вернисаж по старой памяти, ну, как позвали… сказали, что вот, мол, вернисаж. Приходи, мол, если хочешь. Собирался с утра: приводил в порядок одежду, ведь когда–то был франт. Бедному тяжело выглядеть с иголочки — химчистка стоит денег, но Петя нахватался каких–то умений, как обходиться содой и струганым мылом, и страшно этим гордился. Вообще–то, он презирал в глубине души тех, кто «тратился». С годами нищеты душа обмелела, и презирал он их почти открыто. Сам умел сварить себе суп из ничего, и в принципе как–то справлялся. Работы не было, и с каждым месяцем истаивала надежда ее когда–нибудь заполучить. Вообще–то он всерьез надеялся на пенсию, но до нее еще было лет пять. Надо было дожить. В долг давали неохотно, а продать из дома было уже почти нечего.
Метро он давно избегал. Там надо было платить. А на автобусе можно было так. Он решил добираться по верху, чтоб бесплатно. А то два раза заплатишь туда и обратно, а это домашний обед выходит по цене, как ни крути. А на вернисаже, может, еще и не угостят. Взяли моду! Раньше вот можно было нормально поесть и выпить, а потом не ужинать. Нет, он не был постоянным халявщиком, ходил только к друзьям, не думайте. К приятелям, или знакомым знакомых.
Подойдя к галерее он увидел, что народу совсем нет и очень удивился. Просто вот никого. Зашел внутрь — пусто. Только лощеная девка за кассой. Говорит: билет — шестьсот. А вам, мужчина, триста. По пенсионному. Петя молча вышел. Заглянул в телефон. Вернисаж был вчера, он напутал день недели. Вот же черт. Но ничего, бывает. Глядя на приглашение на экранчике мобильника он ступил на мостовую…
Из галереи вышла Оля. День был очень хороший: заплатили давний гонорар, и она с утра перевела Пете две тыщи, кляня себя за глупость и мягкотелость, и заодно вспомнила, что уже потратила на этого алкоголика десятку или больше. Стало вдруг жалко себя. Захотелось новых туфель из мягкой кожи. Но все же — доброе дело, как ни крути. Утешив себя таким образом, она поехала в галерею: надо было забрать кое–какие документы за прошлый проект. Вчера на вернисаже в веселой суматохе забыла папку с нужными бумагами в кабинете директорши.
Подходя к перекрестку, Оля увидела скорую помощь и пару прохожих. Сбили кого–то. На асфальте лежал Петя. Без сознания. Фельдшер искал кого–то, кто помог бы погрузить его на носилки. Оля побежала, нашла монтажника из галереи, он как раз за расчетом приходил, наверное. За вчерашнюю развеску картин. Огромный парень, гора мыщц. Он подхватил Петю, как перышко.
Петя увидел Олю, сразу узнал, но отвернулся.
Подумал: показалось. Да и все это было уже совсем неважно.
Написал Фельдмаршал rabina1950 на microproza.d3.ru / комментировать
