Это был очень странный город. Старый, серый и скучный. Облезлые городские стены с выпавшими камнями, обветшалые башенки со сломанными флюгерами, безликие дома, пыльные узкие улицы… И небо — оно почему-то почти всегда было пасмурным, затянутым сизой дымкой. Из-за этого в городе постоянно царил полумрак, и жителям приходилось прищуриваться, внимательно вглядываясь себе под ноги, чтобы не споткнуться. Поэтому они очень редко поднимали глаза от мостовой. Впрочем, смотреть особенно было не на что.
Сами жители тоже были под стать городу: хмурые, неулыбчивые, они мало говорили, а если начинали разговор, то заканчивали его, как правило, ссорой или слезами. Казалось, они совсем разучились радоваться. Казалось, счастье навсегда покинуло городские стены.
Жил в этом городе художник. Дни его тянулись так же безрадостно и тоскливо, как у его соседей по этажу, по дому, по улице… А разве художник может быть художником, когда ему скучно? И поэтому у него была одна заветная мечта…
Художник всеми силами стремился вырваться из серого города, мечтал уехать куда-нибудь далеко, где всё лучше, где есть свет. Но для этого ему нужны были средства. И художник писал картины — много, одну за другой, чтобы продать хотя бы что-нибудь и накопить денег. Он писал пейзажи — вид из окна, вид улицы, город изнутри, город снаружи… Правда, из огромной коробки с красками он использовал в основном две, черную и коричневую, но каждый раз мечтал, что на этот раз у него получится что-то особенное, великое, что восхитит всех вокруг и принесет ему великую славу. Вот сейчас он закончит очередное произведение, и его признают гениальным, заплатят за него кучу денег, и художник наконец сможет уехать из опостылевшего душного города.
Увы, что бы молодой человек ни делал, получалась полная ерунда. Он изображал яркое солнце, которое так редко появлялось в небе над городом, но оно получалось настолько жгучим и слепящим, что зрителям хотелось закрыться руками и спрятаться. Он изображал деревья, но деревьев на городских улицах почти не было, и на картинах они выходили пожухлыми, сухими, колючими и совсем неприглядными. Он пробовал изобразить ветер, но получались какие-то пыльные бури... Словом, настроение от картин только ухудшалось.
В мастерскую к художнику время от времени заглядывали посетители, но никто ничего не покупал: кто-то равнодушно проскальзывал взглядом по завешанным картинами стенам, а кто-то откровенно морщился, ворчал и, недовольный, торопился уйти. О славе речи не шло вообще.
Художник не знал, что ему делать. Он не видел больше ни цели в жизни, ни смысла её. Ему не хотелось уже начинать новые картины, а старые он готов был выкинуть на свалку или сжечь. В конце концов молодой человек заперся в своей мастерской, лёг на диван, отвернулся лицом к стенке и провалился в глубокий тревожный сон…
Но что это? Птичий щебет? В его мастерской? Откуда? Художник открыл глаза, присел на диване.
На одной из его картин сидела птица. Она была прекрасна! Перья переливались чудесными цветами — и изумрудно-зелёным, и золотистым, и алым, и лазоревым... А пела птица так, что у художника закружилась голова!
Пичуга заметила проснувшегося художника и перелетела на соседнюю картину, ближе к двери. Оттуда — ещё ближе к выходу. Она то и дело оглядывалась на хозяина мастерской, трепетала крылышками, словно звала его за собой. «Тинь-тинь! Тинь-тинь!..»
Дверь в мастерскую почему-то сама собой приоткрылась. И вот уже птичка выпорхнула на улицу! Художник вскочил и бросился за ней. Скорей, скорей! Птичка летела перед ним по темной узкой улице и своим сиянием освещала дорогу.
Вот они уже за городскими воротами. Вот свернули с дороги… Что за место? Художник никогда здесь не был! Лес, непролазная чащоба, юноша, перелезая через брёвна и продираясь сквозь кусты, едва поспевал за своим крылатым проводником… Как вдруг птица вылетела на светлый луг, покрытый прекрасными цветами!
Посреди луга стоял большой этюдник, а перед ним, с тремя длинными кистями в пальцах, — живописец. Это был очень необычный художник: высокий, старый, седовласый, с длинной белой бородой, в струящихся белоснежных одеждах, он выглядел как герой волшебной сказки.
Птичка подлетела к старику и уселась ему на плечо. Живописец осторожно погладил птицу по спинке и повернулся к молодому человеку. А тот замер на краю луга, не в силах оторвать глаз от стоявшей на этюднике картины. Это была его мечта! Воплощенная мечта! Именно такое произведение много лет хотел написать юноша! Чтобы вся красота мира была передана на полотне!
От восторга молодой человек с трудом дышал. Он хотел что-то сказать старцу, но горло перехватило, и несколько секунд он просто шевелил губами, словно рыба на берегу. Наконец срывающимся голосом юноша прошептал:
— Как?.. Как тебе это удалось? Как ты сумел создать этот мир на своем полотне?
Старый художник улыбнулся. Улыбка его была удивительно светлой и мягкой, а глаза лучились добротой и любовью.
— Вначале на моём холсте было пусто. Не было ничего из того мира, который так тебя восхитил. Были только я и моё желание, чтобы на полотне появился этот мир. Я знал, что всё будет так, как я захотел.
— А почему ты этого захотел?
— Потому что во мне очень много любви и я чувствовал потребность поделиться ею с кем-то. Ведь настоящая любовь должна быть разделена. Её хочется дарить, отдавать…
— Я понял. И с чего ты начал?
— Сначала на моем полотне появился свет. Без света нельзя обойтись. Мой мир, полный любви, должен быть светлым! Потом я нарисовал землю. И покрыл её водой.
— Водой?
— Да. Я заполнил мой мир водой до самого горизонта! А над водной поверхностью создал небо! Высокое, синее небо!
— Но на твоей картине сейчас нет воды до горизонта…
— Потому что потом я нарисовал сушу. Мои воды расступились, и появились горы, овраги, равнины…
— …покрытые такими прекрасными деревьями и цветами!
— Не сразу. Всё это появилось не сразу. Сначала земля была голой и безжизненной. Но мне захотелось, чтобы на ней взошли растения, и стали приносить семена и плоды… И семена стали разноситься по воздуху…
— …да, я вижу их на твоей картине. Вот они летят — маленькие пушинки и парашютики, переносятся далеко-далеко, чтобы растения покрывали всю твою землю!
— Трава и кусты, мхи и леса — всё уместилось на моем холсте!
— Мне кажется, я чувствую аромат этих трав, этих цветов и деревьев! Словно ветер доносит его мне с твоего полотна!
— Я хотел, чтобы в моём мире было много воздуха. Чистого, свежего…
— Чтобы птицы могли парить в небесах! Птиц ты нарисовал много!
— Да, я запустил птиц в небо, а рыб — в моря и реки. И множество животных — в леса, на поля и в горы. Не все они видны здесь, но я знаю, что они есть — от самых огромных слонов в джунглях и китов в глубинах океана до самых крошечных червячков в земле и мошек над цветами…
Старый художник вдруг замолчал и стал всматриваться в нижний угол картины.
— Пожалуй, вот над этим цветком чего-то не хватает…
Он перехватил кисть, макнул её в одну краску, другую, третью и в несколько взмахов изобразил над большой ромашкой прекрасную бабочку.
Молодой человек только ахнул:
— Как просто у тебя это получилось! Я даже не заметил, как ты сумел за миг нарисовать такой тонкий узор на её крыльях! Как они переливаются в солнечных лучах! Я тоже так сделаю, когда вернусь домой…
— Не торопись, — остановил его старик. — Тебе кажется, что всё так просто. Но если ты возьмешь увеличительное стекло и рассмотришь крыло бабочки близко-близко, ты увидишь, что оно состоит из мельчайших чешуек и прожилок. Если же увеличить одну из чешуек ещё сильнее, будет видно, что она состоит из ещё меньших клеток, а те — из совсем мелких частиц… И так дальше и дальше…
— Постой! — вздрогнул юноша. — Мне показалось… что твоя бабочка присела на цветок и он… покачнулся!
Старец с улыбкой кивнул:
— Да, они живые. Внутри них — каждого стебелька, каждого листика, каждого куста и деревца — движутся соки и проистекает бесконечно сложная жизнь. Растения тянут воду из земли, а солнце дает им свет и тепло. Мотыльки порхают с цветка на цветок, собирают нектар, проживают свою недолгую, но красивую жизнь и оставляют потомство, птицы щебечут и кормят птенцов в своих гнёздах, звери приходят к берегу реки на водопой… Мой мир живёт и дышит!
— Но почему? Почему у тебя получается, а у меня — нет? Почему твой мир — живой, а мой — мёртвый, твоё солнце — ласковое и тёплое, а мое — жгучее и злое?
— Потому что я люблю свой мир. Моё солнце на картине кажется маленьким, но я знаю, что оно огромное! А когда наступит ночь, моя картина преобразится, и в небе появятся звёзды. И я знаю, что каждая звезда — крошечная точка в небе — на самом деле огромный раскалённый шар! И некоторые звёзды во много-много раз превосходят размерами Солнце!
— Но их даже не видно на картине!
— И всё же я знаю, что они есть. Что мой мир — огромен, бесконечен…
— Скажи, зачем ты это сделал? Зачем написал такую сложную, огромную картину?
— А вот посмотри сюда…
И старик показал на ту часть картины, где были изображены люди. Да, они тоже были вписаны в мир седого живописца. Много людей! Все они улыбались и сияли от счастья!
— Я всё делаю для них.
— Ты хотел сказать — «сделал» для них…
— Нет, именно делаю. Продолжаю делать. Потому что моя картина ещё не завершена. И я пишу её не ради красивых пейзажей, не ради радуги в небе и бабочки над цветком, а ради вот этих людей, которых я очень люблю…
Юноша нетерпеливо прервал старца:
— Ты уже говорил о любви, достаточно. Открой лучше секрет твоего удивительного мастерства!
— А он и заключается в любви! Когда ты любишь, тебе открывается вся красота мира, в котором живёшь! И ты вдруг видишь, насколько прекрасны люди вокруг тебя. И ты сам — ты тоже прекрасен, потому что ты — часть этого мира!..
В это мгновение картинка перед глазами молодого художника вдруг начала расплываться. Погрузился в туман цветущий луг, и мольберт с огромной картиной, и сам старец в белых одеждах с кистью в руках— он продолжал внимательно смотреть на юношу, но постепенно погружался в белую сияющую пелену…
И вдруг молодой человек... проснулся!
Он резко открыл глаза. Заморгал часто, не понимая, что происходит. Где он?
Постепенно сообразил, что всё так же лежит на диване в своей мастерской, повернувшись лицом к стене. А что же было только что? Что за удивительный, цветной, волшебный сон привиделся художнику? Рассказ старца, те слова о любви… Юноше казалось, что где-то когда-то он слышал что-то похожее…
В детстве! Он слышал это в детстве! Бабушка по вечерам перед сном читала ему какую-то большую книгу…
Художник вскочил с дивана, бросился к старому шкафу, достал с верхней полки покрытую толстым слоем пыли книгу — кажется, её не доставали с тех самых пор, как бабушки не стало. Художник торопливо смахнул пыль с корешка и раскрыл книгу.
Библия. Да, это та книга. И вот в ней — рассказ о сотворении мира и человека. Юноша жадно читал о том, что когда-то не было ничего, кроме Бога. И нельзя сказать «было время», потому что времени тогда тоже не было. Был только Бог. И Он Своим словом, Своей волей сотворил весь видимый и невидимый мир. Но Бог творил мир не весь сразу, а постепенно. Творил мир из ничего.
Сначала Господь сотворил небо и землю. Земля была невидима и пуста и не было на ней ещё никакой жизни. Лишь Дух Божий носился над водой. А потом постепенно, этап за этапом, стало появляться всё. В Библии эти этапы назывались днями творения.
В первый день творения Бог создал свет.
Во второй день Господь сказал: «да будет твердь» — и появилась твердь, видимое небо — воздух, атмосфера…
В третий день Бог отделил землю от воды и повелел земле произвести растения.
В четвёртый день Создатель сотворил небесные светила — солнце, луну и звёзды.
В пятый создал рыб и птиц.
В шестой — земных животных. И — человека!
Библия рассказывала, как Господь образовал человеческое тело из «праха земного», то есть из материи, и вдунул в него бессмертную живую душу. Человек был сотворен по образу и подобию Божию. Бог дал ему свободу жить и поступать так, как он хочет.
Через некоторое время Творец навёл на человека крепкий сон и во время сна взял у него ребро. Из ребра Он создал первому человеку подругу — женщину. Первый человек получил имя Адам, а первая женщина была названа Евой.
Бог поселил их в раю — прекрасном саду, который Сам Господь насадил на земле, в области, где теперь протекают реки Тигр и Евфрат. Жизнь в раю была для первых людей беззаботной и счастливой! Бог дал Адаму мир во владение, поручив человеку возделывать райский сад и быть главным для всех живых существ на земле. Люди в Эдеме находились в постоянной связи с Богом, в общении с Ним. Адам и Ева были невинны как дети, могли жить вечно и не имели никакого греха. Всё, что сотворил Господь, было прекрасно. Сам Господь сказал, что это — хорошо.
В седьмой день творения, названный субботой, Господь отдыхал, пребывая в покое.
А вот дальше Библия рассказывала уже другую историю. О том, как замысел Бога о человеке был нарушен, как свободный человек решил, что сможет жить без Бога и отвернулся от Него…
Но художник этого читать не стал — он заложил между страницами Библии закладку и отложил книгу на потом. Ему не сиделось на месте. После удивительного сна юноша чувствовал такой прилив сил, словно родился заново. Он снял покрывало с мольберта. Посмотрел на пустой холст. И — начал быстро смешивать краски…
В сером городе поползли слухи: куда-то пропал художник. Кажется, и не было никому особенно до него дела, когда он был рядом, но когда пропал, все вдруг спохватились: что такое — день нет, другой нет, неделю не показывается. И мастерская стоит закрытая…
И вот горожане не выдержали. Толпой ввалились они в мастерскую художника, опасаясь увидеть что-то страшное, и… никого там не нашли. Молодого человека не было. Но то, что люди увидели в мастерской, поразило их! Все стены были увешаны картинами. Только это были не те, прежние серо-коричневые картины с палящим жестоким солнцем, разрушительным ветром и сухими деревьями. Теперь это были невероятные, прекрасные произведения! Живые, яркие, сочные, излучающие свет и радость!
Люди смотрели на них и плакали. Только на этот раз это были не слёзы горя, досады, боли и обиды — это были слёзы радости!
А потом кто-то нашёл на столе записку. Художник писал:
«Любимые, дорогие мои друзья! Всю жизнь я рисовал картины для себя. Всю жизнь хотел славы, денег, хотел стать самым-самым и сбежать от вас, оставив вас в этом мраке и ужасе. Но потом всё изменилось. Картины, которые вы видите сейчас, я написал для вас. Потому что я понял, насколько вы прекрасны и как я вас люблю! Я дарю вам свои работы! Дарю их городу! Приходите, смотрите на них, зовите всех! Пусть жизнь ваша тоже изменится! Пусть она заиграет новыми красками! Пусть вокруг вас родится мир, которого прежде не было, — огромный, бесконечный, светлый мир, полный любви!»
Никто так и не узнал, куда же подевался тот странный художник. Но жизнь города с тех пор изменилась. Люди увидели свет в картинах и переняли его — теперь они сами стали излучать свет! Люди подняли глаза к небу и увидели, что сквозь тучи проглядывает солнце! Люди оглянулись вокруг и увидели, что за серыми стенами скрыт цветной, живой, прекрасный мир. Люди наконец посмотрели друг другу в глаза и улыбнулись друг другу. Они вспомнили, что у каждого из них есть сердце, есть душа и в этой душе есть любовь.
А что же художник? Он ушёл искать своего Учителя. Того самого, Которого видел в своем удивительном сне…
Рисунки Галины Воронецкой
