Чудо
––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––
В девять вечера позвонил мой друг Беларуски Письменник сказал:
— Ты когда–нибудь чудо видел?
Я услышал лай собаки и спросил:
— Ты что, собаку себе завел?
— Не, это соседская. Я у себя в деревне сейчас.
— Сколько у тебя времени? — спросил я.
— Пять утра.
— Почему ты не спишь?
— Не могу спать. Все так красиво кругом.
— Что ты робишь?
— Коз пасу
— Откуда у тебя козы?
— Соседи подарили. Сказали, что им эти козы не нужны.
— Будешь козье молоко пить?
— Нет, не буду. Они не дойные, старые уже.
— Что ты собираешься со старыми козами делать?
— Я краски и кисти в деревню взял. Буду их рисовать.
Ты не ответил на мой вопрос.
— Нет, я не видел чуда. Почему ты спрашиваешь?
— Никто не видел чуда. Почему? Ты когда–нибудь думал над этим. Ты веруешь?
— Нет доказательств существования Бога.
— А я верую. Вера не нуждается в доказательствах.
Он замолчал. Где–то в пространстве, где сейчас находился мой товарищ, отчетливо прокричал петух.
— Сто лет не слышал петушиного пения, — сказал я.
— Удивительно, — сказал Беларуски Письменник, — у моего соседа в сарае поет петух, и ты за несколько тысяч километров отсюда это слышишь.
Написал Фельдмаршал rabina1950 на microproza.d3.ru / комментировать
