Возможно, это казка гарна,
А, может, миф родной земли.
Ну, в общем, в некую книгарню
Стучатся двое. Тишь. Вошли.
Стояла ночь. Был свет рассеян.
К подушкам Киев уж приник.
– Смотрите, Александр Сергеич,
Как много в этой лавке книг!
– Я вижу, Николай Васильич,
На каждой полке штук по сто!
Но одного понять не в силах,
Пардон, Бандера это кто?
Тут пишут, мол, герой, эпоха,
И рядом книжки про УПА…
Ответил друг тяжёлым вздохом:
– Мон шер, Украйна так слепа!
Точней, слепят её, небогу,
Друкуя мелких подлецов.
О! Не читайте, ради Бога,
Ведь мы заходим в зал Ницой!
– Томов немало. Вроде дама.
Доход, как видно, невелик?
– Да, не берут её упрямо,
Хоть и державный там язык.
Хоть и ругаться мастерица,
А это нынче здесь в цене.
Желает русских книг столица.
Читатель русский жив в стране.
– Эх, Николай Васильич, друже!
Нужны Украйне мы сейчас.
Пусть издают! Ещё послужим!
Не сомневаюсь, купят нас.
– Ах, милый наш, прекрасный гений!
Узнайте правду до конца:
Придут, чтоб ставить на колени
И выгнать книгопродавца.
Вий, вурдалаки стали былью.
Словесность схвачена в капкан.
И будут покрываться пылью
Браты Капрановы, Жадан…
Там ни таланта нет, ни чувства,
Хоть выдвигают их вперёд.
Однако думает по-русски
Моей Украины народ.
– Душа моя! Всё понял ныне!
Волненье мне вздымает грудь.
Всё дело в том, что украинец
Он тот же русский! В этом суть!
И в горе, в радости, в напасти
Он духом русский! Потому
Проделки современной власти
Противны сердцу и уму.
– Учитель наш! Вас век бы слушал!
Не скажет так никто другой.
– Пойдёмте, тут мне стало душно.
– Уж нам пора, мой дорогой.
Они ушли, шагами меря
Часы, столетия, года.
Шаги стихают. Но я верю,
Ушли они не навсегда.
Иван Печерников, Одна Родина
