Смотри как рябины устало
склонились в промокших садах,
и гроздья заманчиво алы,
да горечь от них на губах -
то август уходит по лужам,
его не догнать, не вернуть,
сырыми ночами простужен,
за прошлым отправился в путь...
А нам не дано, только память
царапнет порой коготком,
когда листопадная замять
осенним замашет платком,
и холодом душу стреножит -
бессильны вино и огонь...
тогда лишь гитара поможет,
да ласковый, преданный конь.
Им можно про всё, без утайки,
довериться и рассказать,
оставив забытой нагайку,
с ней нужную ноту не взять,
и песню, что с грифа сорвётся
ленточкой в гриву вплести...
А август? - он летом вернётся,
обнимем его и простим.
