foto da Quotidiani locali
TRIESTE. Nel suo libro di memorie del 2001, “Trieste o del nessun luogo”, Jan Morris parla dell'incongruenza di Trieste. Troppo austriaca per essere italiana, troppo italiana per essere austriaca, troppo slovena per essere 'continentale', Trieste è, secondo Morris, uno dei 'luoghi' più straordinariamente idiosincratici che si possano visitare. Sebbene io senta un'affinità con Jan Morris - una persona trans oxoniense interessata alle vicende della Storia – a condurmi in questo bellissimo “nessun luogo” non è stata lei, ma James Joyce. Sono arrivato qui per tenere una conferenza sulla politica culturale della salute sessuale, nell'ambito dell'annuale Trieste Joyce School. Stimolato dalla propensione di Joyce per l'etnografia urbana, decido di provare a cogliere il più possibile la vita della città.
Passeggiando lungo le Rive assieme allo scrittore ospite della Scuola e alla sua compagna, ci stupiamo della brillantezza del sole che scintilla sull'Adriatico. “Come è possibile che qui addirittura 'la luce' sia migliore?", protestiamo. Scrutando il bordo delle colline che circondano la città, noto un minaccioso trapezio di cemento. Che cos'è? Scherziamo su quella piramide tronca, immaginando i culti che potrebbe ispirare, enumerando gli orrori segreti che devono annidarsi nelle sue nicchie a nido d'ape. Siamo francamente stupiti, poi, quando Google - il grande disincantatore - ci informa che si tratta, in realtà, di un santuario mariano, conosciuto localmente come 'il formaggino'. Con una simile mariolatria, il satanismo è superfluo. Quell'inquietante santuario mi torna in mente la sera successiva mentre siamo in un bar elegantemente arredato nel centro della città, e sento che la notte sta per prendere una strana piega. Per raggiungere la toilette si deve passare dietro il bancone e una volta dall'altra parte avventori impazienti mi ordinano un'altra grappa, tanto che inizio a contemplare una nuova vita come barista triestino. Proprio quando questa confusione tra il personale e gli avventori, i triestini e i joyceani, il Sé e l'Altro, sembra raggiungere l'apice, il bar e le strade circostanti piombano nel buio. C'è stato un black out.
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Mentre circolano le candele, una coppia di giovani voci maschili intona una canzone che non riconosco, poi osservo le loro braccia destre che iniziano a sollevarsi in un inconfondibile saluto fascista. Era questa la forza maligna che l'ominoso monumento in cima alla collina era stato costruito per incanalare? Lo spirito di Gabriele D'Annunzio si stava forse vendicando di una settimana trascorsa a discutere di Leopold Bloom e Italo Svevo? Oppure si trattava semplicemente di un atto di provocazione giovanile, autorizzato dalla cultura politica italiana, sempre più di estrema destra? Il giorno seguente, mentre entriamo nell'appartamento senza pretese che ospita l'unico studio di Shibari in città, in cui sono stato invitato, racconto l'incidente a un amico queer. 'Ecco perché esco solo a Lubiana...', sospira.
Lo Shibari - è un'antica forma di bondage artistico giapponese, realizzata costringendo il corpo con corde di canapa, iuta o lino – ed è un punto fermo della vita queer nella maggior parte delle città. Chi si trova in una nuova città e vuole conoscere rapidamente persone 'alternative' si reca in uno Shibari. Per alcuni, lo Shibari è perverso. Per altri, è meditativo e spirituale. Per la maggior parte, è entrambe le cose. Secondo il responsabile di questo studio triestino, il respiro è la chiave, poiché ha un potere curativo sia sul corpo che sullo spirito. Mi chiedono se sono un 'rigger' (colui o colei che lega) o un 'bunny' (colei o colui che viene legato). Come nella maggior parte dei settori della vita, mi dichiaro uno 'switch' (qualcuno che è entrambe le cose). Cedo lentamente l'uso di ogni arto, mentre vengo raccolto in un reticolo di corda. Quando mi viene chiesto se voglio provare una sospensione, annuisco beato. Sostenuto nell'aria, sento che vengo fatto ruotare lentamente. Se resisto questo movimento diventerà vertiginoso. Ma, se mi abbandono ad esso e, anziché contro, respiro con le corde, mi ritrovo ad accedere a un altro tipo di 'nessun luogo'. Numinoso. Irenico. Lontano dai saluti fascisti.
Scrivendo queste parole a Cambridge, sono colpito da ciò che Morris ha definito 'l'effetto Trieste' - una sorta di “hiraeth”, di nostalgia per una casa transitoria – che mi ha trasportato indietro allo sciabordio dell'Adriatico e al dondolio della sospensione. Anche se il caratteristico rosario di lividi lasciati dalle corde mentre mi trattenevano ha iniziato a svanire, non sono svanite le sensazioni che l'esperienza e il tempo trascorso a Trieste hanno lasciato su di me. Arrivederci, Trieste. (Traduzione di Elisabetta d'Erme)
