Ah, le beau mois de mars. On s’est emmerdés tout l’hiver, la guerre atomique qui nous pendait au nez n’est jamais venue, le mandat d’arrêt contre Poutine est pour le moment une déception intégrale, Pierre Palmade nous a un temps distraits de notre engourdissement, mais globalement, on attendait tous le printemps pour se remettre un peu à vivre. Notre bon pays, sous un thermostat de 49,3 degrés exactement, a de la sueur plein les plis du ventre, et il faut bien admettre que ça rend méchant. Les forces de l’ordre crèvent de chaud sous leur arsenal, déployant des trésors d’inventivité pour faire fonctionner notre pompe à adrénaline, et nous, ingrat-es que nous sommes ? Comme d’habitude, on boude. Peut-être que les Français n’ont plus d’imagination ? Si on se forçait à conceptualiser tout ça comme un trip sadomasochiste grandeur nature, ça passerait crème, essayez donc : on pose le contexte, pas une goutte de pluie depuis la Saint-Glinglin, d’ici un mois on sera tous calfeutrés comme des cloportes entre midi et seize heures, avec nos pieds livides dans nos sandales précoces, rien de tel pour se sentir vivants.
Dans les villes, l’ombre des poubelles comme seul havre, avec l’occasionnelle caresse délicate d’une botte de CRS pour remettre les idées en place. L’essence dispensée façon supplice de Tantale, goutte à goutte dans nos réservoirs béants.
"La perspective d’une existence bien remplie jusqu’à 64 ans, au garde-à-vous, et au plus petit signe de protestation, les baby-boomers à la retraite depuis les calendes grecques poursuivent les indignés de leurs commentaires désobligeants : bande de gauchistes paresseux, obsédés par l’idée de profiter !"
On ne pourra pas dire que les femmes sont ici laissées de côté, et c’est le bon côté du SM, la juste répartition des vexations : les mères à qui on sucre les trimestres passés à s’occuper des petits, les étudiantes nantaises à qui on impose des fouilles vaginales pour la joie simple d’exercer son autorité – parfois, on lit Mediapart et on a l’impression de perdre la boule mais non, c’est soit la réalité, soit un jeu de rôle, où est passée votre créativité ?
Et puis n’oublions pas nos bacheliers, l’ivresse d’ignorer s’ils ressortiront vivants ou non d’une épreuve, cernés d’adultes qui les enjoignent à ne pas bouger quand un de leurs amis s’effondre – vous allez le passer, oui, ce maudit bac ? Ah ça, la voyante de ma mère nous avait prévenues : mars sera difficile pour les nerfs, tout ira mieux en avril. Il ne reste plus qu’à espérer qu’en ces quelques jours qui nous séparent encore du mois où, jadis, on ne se découvrait pas d’un fil, quelqu’un finisse par trouver le Safeword qui arrête tout. Emma Becker
