Tiene mala pinta... y lo sabes
Durante años presumió de sus jóvenes conquistas y de hipersexualidad (algo que hacían y admiraban los hombres que podían en un sistema en el que las mujeres apenas teníamos la respetabilidad de una vaca lechera, hace tres días).
Tenía pésima pinta su sonrisa perfecta y su soltura de conquistador latino confirmado por el mundo entero.
¿Y qué cabeza aguantaría eso? ¿Quién sabría mantener el ego en casa ante una avalancha infinita de aplausos? Nunca sabremos cómo seríamos de buenos y compasivos, los demás, en su piel y su privilegio desbocado. Lo tengo en cuenta, eso y todo lo demás, también la presunción de inocencia, claro.
Sin embargo, nos acusan de presentistas, a los que levantamos el tema. Pero lo que ahora nos cuentan no pertenece a un pasado remoto ni a una España en blanco y negro: las dos exempleadas que han denunciado a Julio Iglesias sitúan los hechos en 2021, en sus residencias de República Dominicana y Bahamas, con una de ellas de 22 años. Penetraciones no consentidas, tocamientos, humillaciones constantes, bofetadas y un ambiente de control y miedo que la Fiscalía de la Audiencia Nacional ya ha empezado a investigar por agresión sexual y posible trata de personas. No hablamos de anécdotas de camerino de los setenta, sino de la cara B de un mito nacional en pleno siglo del “metoo”.
Lo más desagradable: ver cómo la política española convierte este caso en un juguete más de la guerra cultural. Una parte de la derecha solo se acuerda de las mujeres cuando llevan velo en Irán, porque entonces sirven para golpear al islamismo y exhibir civilización occidental. Una parte de la izquierda solo se acuerda de las mujeres cuando el acusado puede leerse como símbolo del “régimen del 78”, porque entonces sirve para ajustar cuentas con la Transición. Ninguno de esos usos es feminismo, ni es compasivo, ni altruista, ni sincero: es propaganda. Si tu preocupación por las mujeres se enciende o se apaga según el carné del presunto agresor, eres hincha de tu equipo.
Y aun así, la objeción del presentismo merece ser escuchada en su parte de verdad: muchos de los cancelados o cancelables no se vivieron a sí mismos como villanos, muchas de ellas no se sabían víctimas, el guion les venía dado. No eran necesariamente hombres monstruosos ni mujeres idiotas: lo que era monstruoso e idiota era el sistema.
Ese software hetero patriarcal, que se sigue ejecutando sin que muchos lo detengan, (recordemos que el mundo no es woke, el mundo sigue siendo un lugar asquerosamente machista, racista y clasista) convertía al seductor en héroe, al “latin lover devorador de señoras” en modelo aspiracional, y al consentimiento femenino en ruido de fondo que podía silenciarse con dinero, fama o apellidos compuestos, cuando no con algo de vergüenza o pudor naturales.
Desmontar el mito no implica negar las canciones ni borrar la banda sonora sentimental de un país. Significa aceptar que se puede seguir tarareando “La vida sigue igual” y, al mismo tiempo, escuchar sin cinismo a una trabajadora que dice “me sentía como un objeto, como una esclava”, cuando cuenta cómo la usaban “casi todas las noches”.
Todas las mujeres que conozco han sufrido en algún momento de su vida, agresiones físicas, sexuales o psicológicas por parte de un hombre, y ninguna lo ha denunciado. Ese es el gran agujero negro: la infradenuncia. El problema no es solo si Julio Iglesias será condenado o no, sino cuántas historias parecidas siguen debajo de la alfombra. Mientras unos lloran por el mito herido y otros hacen bingo ideológico con cada revelación, la mayoría de las mujeres sigue calibrando el coste de hablar.
Lo mínimo que se le puede exigir ahora a cualquier responsable público no es que queme en la pira a un sospechoso sin sentencia, sino que, ante testimonios tan detallados, despliegue algo de prudencia respeto a las denunciantes: eso sería una política adulta.
En cuanto a mí, he disfrutado mucho de sus temas míticos, por supuesto, cuando aún no era mujer de mundo, y no había meditado suficiente acerca de una figura que rechazo con todo lo que tengo: la del machote, pero sobre todo la del “denigrador involuntario de mujeres”, con ese sentirse soñado… Y esa mano que parece haber dado azotitos a los traseros más bellos de las terneritas más complacientes de los cinco continentes, mientras que la otra mano sujeta una copa de jerez fresquita…