Se me ha venido a las mientes el Madrid de Perico Chicote. Así, por casualidad. Un Madrid de burbujas, belleza y modernidad frente a los tiempos tan oscuros. Me ha entrado una nostalgia de lo no vivido, madrileñísima. Ese Madrid libre pese a la época y ese coctelero que en sí encerraba en su museo de botellas, en sus combinados, mucha España. Muchas España. A veces, sin pensarlo mucho, me sale ese Madrid en el paladar de lo no vivido. Cuando los señoritos se creían en Nueva York, y la Gran Vía les permitía ese sueño. Un sueño de la misma materia y peso que el de Chicote, cuando atendía de niño en el mercado de los Mostenses a los...
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