«Mi padre acababa de llegar de Madrid. Mi madre llevaba una maleta con ropa para él, para mi hermanita y para mi. Se había puesto todos sus vestidos encima para hacer hueco. Cuando llegó el tren para salir hacia Alicante la gente se amontonó en la puerta. Los adultos entraban corriendo hacia las ventanas para meter a los niños y los bultos. Así nos metieron a mi hermana y a mí», recuerda. Las imágenes que llegan desde Budapest permiten imaginar la trágica escena del 28 de marzo de 1939 en la hoy anodina estación de Elche-Parque. Dos días después, Franco declaró el fin de la guerra civil que sirvió de preludio en España a una Segunda Guerra Mundial tan atroz con los civiles que obligó a reconsiderar la condición y el tratamiento de las víctimas más débiles de una contienda a través de la Convención de Ginebra y sus protocolos posteriores. Ahora, mientras el continente europeo discute este compromiso, sobrepasado por su hora de la verdad, la historia se repite en imágenes y coloca ante sus habitantes réplicas en color del espanto que vivieron sus padres y abuelos. «Lo que está pasando es lo mismo que entonces. Todo el mundo empujando, con miedo de no caber», sostiene esta octogenaria, hija de un «pacifista » movilizado al frente de Madrid por la República «para llevar comida a la trinchera y hacer partes». Helia, con la memoria puesta en la estación de Elche y en el puerto de la capital, es una de las últimas personas que pueden contar la huida de las dos mil personas que escaparon desde Alicante de la represión y la miseria a bordo del Stanbrook. Es la voz de cuando éramos nosotros los refugiados.
