Viento, sol y tiempo. Y galopa la madurez. El temblor de la flor es ahora latido del fruto. La niñez se perdió en la rama o en la mata, y es la hora del campo que empieza a hacerse mayor, a carraspear como un adulto, a tener andares de hombre. «…Hoy se está yendo sin parar un punto…». El campo, como Quevedo, es «…un es cansado…». Ya no tiene aquella alegría de la juventud floral de las tardes de brisa y colores, adolescencia del verde y pubertad del almendro. El olivo ya sabe contarse los frutos, y el naranjo, y todos los frutales. La espiga barrunta ya la tahona y, bajo tierra, la echadura de las papas engorda y pide...
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