Aquel día quedará marcado para siempre en el calendario con el rojo de la sangre; con el negro del luto; con el invisible color del dolor y el miedo. Aquel 11 de marzo acababa de cruzarme España entera de sur a norte, de mi Cádiz a mi Zamora, cambiando a última hora la ruta en tren por Madrid por el bus nocturno de Dainco, esa eterna Vía de la Plata que tomamos miles de usuarios al año a falta de un tren que vertebre todo el oeste. Mensajes y llamadas desde primerísima hora alertaban ya sobre los horribles atentados en Madrid, sobre la barbarie del terrorismo que rompía por la mitad la columna vertebral del pueblo español. Aquel día, en...
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