La gente que observa lo que estoy leyendo en la playa en Formentera sonríe, y hasta lanza risitas, y alguno incluso marca con cachondeo una huella en la arena ante mis ojos, como si leer Robinson Crusoe al borde del mar en una isla fuera motivo de chanza. Y eso que, aunque no visto precisamente convencional (una indumentaria digna de lo peor de Supervivientes con toques de Piratas del Caribe, incluidas unas viejas bermudas descoloridas y deshilachadas), no llevo el icónico atuendo de piel de cabra del protagonista, ni sus proverbiales gorro, polainas, parasol, cesto, escopeta y loro. Ave que, déjenme recordar, el náufrago captura dándole un golpe con un palo y la llama Poll —ventajas de tener fresca la lectura del clásico—. Por cierto, “Poll”, pronunciada por el susodicho loro, al que enseña a hablar, es la primera palabra que escucha Robinson en la isla salida de una boca (en puridad pico) que no sea la suya después de sus primeros tres años recluido en el lugar.
