En una tienda de ropa de Madrid en la que venden esas camisas suyas de amebas, de selvas y de plantas de colores de las que podría aparecerse un guacamayo, don José Antonio Morante se acuerda de su padre y se le quiebra la voz. Para de hablar, bebe agua y traga saliva como si se le hubiera ido algo por el otro lado. Hablamos de los padres que no están y que en cambio vienen a la plaza con nosotros y se sientan en la piedra caliente a nuestro lado como fantasmas silenciosos y parece que los estamos viendo entre la gente y dándoles, todavía, la mano. Dice Alberto García Reyes que llevar a tu hijo a los toros...
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