Salen los dos juntos a la calle cuando la ciudad es un arañazo de noche que jura inflamarse en lava tras el teloneo del gallo. Van despacito, igual que la luna, que se despide a lo lejos en una claridad que ahoga su plata en un simulacro de oro. Se anticipan al calor inhumano que los enclaustrará después, que los condenará al refugio de un ventilador que da vueltas mientras susurra su repetitiva melodía, esa que remueve el silencio por la casa, la que baraja el tedio y despeina a las horas. Recorren tranquilos un itinerario familiar, de vueltas a manzanas que saben a paraísos perdidos, a años muertos, a recuerdos solidificados en la roña del adoquín. Los dos se...
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