Lunes. Cuatro de la tarde. Se rozan los cuarenta grados. Por el entorno de la Catedral apenas se ve a americanos en pantalón corto y chanclas, bronceados al rojo vivo, echándose agua por la nuca disfrutando del clima del que presume una ciudad que a esa hora está sólo para ellos. El sevillano intrépido, distinguido por su chaqueta y nudo gordo de función principal de instituto en la corbata, llega asfixiado a uno de los bares del entorno de la Catedral, entregado desde hace años a Guirilandia. «Este mismo», piensa, capaz ya de tomar una granizada o un caldito del puchero para calmar la sed. Escasea en ese momento la clientela, que lleva encima ya dos horas de digestión tras...
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