Fue la primera vez que sentí el orgullo, mensurable, tangible, de ser español. Tenía catorce años y no, no fue lo mío cosa de lecturas sobre arcabuces, yelmos, tizonas o la gallardía incomparable de los Tercios. Tampoco por la arribada a Terra Ignota, por mucho que justo ahí, en esa barbacoa en la base naval de Norfolk (Virginia), me sintiera como español responsable de que los niños corretearan junto al campo de 'baseball', los marines confraternizaran con sus pares coreanos e hispanoamericanos, mi madre se extendiera en las bondades terapéuticas de la tortilla española y mi padre revelara a los militares estadounidenses la receta de la sangría que estaba a punto de hacerles perder la dignidad y la verticalidad ....
Ver Más
