Ya no (les) pasearé más por mi viejo barrio. Ese donde los pescadores se tatuaban palabras de amor, anclas, y a ellos, que no sabían leer ni nadar, yo los miraba echarse a la mar desde el balcón. Ya no veré más, o las veré como turista urgente, esas sardinas en espeto que nos dijo el maestro que eran gotas del mar a la brasa. Ya sé definitivamente que se ha movido el suelo de mi infancia, ni siquiera sé dónde queda aquella biblioteca mía con tanto Umbral . Una mudanza, aunque sea la materna, trae tanta tristeza de verano que se me hielan todas las brisas de la siesta. Mi casa ya no es mi casa, cantaba Lorca, y...
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