El cante es una nebulosa. Es una raíz que está rabiando en la tierra, una cicatriz: o se canta con dolor, o no es flamenco. Ni las alegrías son cantes de fiesta. Son simulaciones de alegría, interpretaciones de una presunta felicidad que el cantaor persigue con su voz. El cante es muerte efímera. Antes de la 'salía', ya ha pasado. Por eso cantaba Tomás Pavón, un gitano que gravita en la cima del arte mundial, porque lo que él hacía no era cantar, era morirse en cada palabra como un cristo a la hora de la tormenta, una seguiriya que resume cómo hay que cantar: «Reniego yo de mi sino». El cantaor, si es de verdad, reniega de su sino....
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