Surca el Villamarín con la suavidad que lo hace el Río Grande acariciando la ribera, como una marea de miel que va y viene llenando de requiebros aquella tierra sembrada de arte. Tiene en sus botas el pellizco de Andalucía, el compás y la pureza del flamenco, la misma esencia de la que bebió Joaquín, el último que nos levantó del asiento a base de oles. Isco es pura magia, la que trajo la sal del Mediterráneo hasta el Guadalquivir. Pero también es pura fatalidad, que es el sino de los genios. Este talento llegó buscando la redención en el verde esperanza y su propio renacimiento tras haber caído en el más absoluto ostracismo. Y la encontró. Resucitó. Isco era...
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