España ya no huele a pueblo como en el cantar. España huele a muerto, todita ella como 'el cuello de un cantaor'. Hocica la piara en la charca, y se ha asesinado con alevosía lo más sagrado. Quedan estas páginas, Las Ventas, Joselu en el Bernabéu , un estudiante de Medicina apasionado para creer que la luz puede salir, pese a todo. Uno mantiene las esperanzas intactas, pero ve a los 'pijos de la ira' tan cándidos con burka, reverenciando a Hamás, y piensa, con razón, que donde ande Ismael Serrano no hay causa, sino un radicalismo de bostezo y una turra monocorde y con guitarra. Esta izquierda celtibérica es que es 'ansí': ayer proeunuca y hoy con un odio...
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