A veces, cuando un cubo de basura aparece en la calle para reciclar o lo que sea, este mismo cubo rebosa historias íntimas , aparecen objetos que formaron toda una existencia, una vida con sus altos y sus bajos, sus momentos de paz y de desazón. Con sus luchas familiares, sus noches sin dormir para alcanzar un objetivo soñado, dorado. Otras veces, 'champiñonean' libros que se han salvado de una mudanza , y que explican quién fue su usuario, quién los disfrutó. Que se sepa, mi psiquiatra no me ha diagnosticado ningún Diógenes, pero en Madrid siempre irrumpen libros, apilados, casi besando la geometría, en los que siempre hay una joya bien conservada. Dentro, quizá un número de teléfono casi...
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